Intotdeauna isi dorise un colt ai ei. Un colt al propriului Rai, in care sa se afunde ori de cate ori duritatea lumii i se intorcea impotriva, ranind-o profund.
Isi dorea un colt al propriei vieti, in care sa fie singura stapana a propriei existente, un loc ascuns, umbrit vara si calduros in zilele geroase, in care sa-si aline dorul si temerile, in care sa-si cante de una singura dragostea si incantarea, in care sa-si scrie, pe foile unei existente albe, neintinate, povestea vietii…
Si nu avea. Nu avea acest nimic pe care il cerea unui destin neindupletcat, soarta ii refuza acest CEVA pentru care si-ar fi dat ani buni din viata. I se refuza orice sansa la fericire, orice bucurie de alta natura decat cea pe care o cauta de una singura in strafundurile propriului suflet, duios si candid, cu care Cel de Sus o inzestrase.
Scria pe unde apuca, iubirea de randuri de amor fiindu-i perna noaptea, pasiunea pentru rima servindu-i de birou iar degetele aspre, muncite, batand aerul neputincioase, dar atat de pline de inspiratie, fiindu-i singurele unelte de scris.
Cand ceilalti frati se inghesuiau care pe unde apuca, manati de un frig atat de dusmanos in zilele geroase, ea isi cauta alinarea singura, intr-un colt gri de camera, privind in gol spre peretii patati si batand aerul cu degetele asprite de munca…
Citește în continuare „O lume a ei” →